Harville Hendrix's

Those who saw How Will We Love? most likely remember the couple at the very end of the film, where the man’s voice cringed as he almost cried – with deeply visible depth of pain as he remembered the pains of getting there – as he explained what he understood about love while counseling couples all of his adult life. That man is Harville Hendrix.

"One characteristic of couples who have reached this advanced stage of consciousness is that they begin to turn their energy away from each other toward the woundedness of the world. They develop a greater concern for the environment, for people in need, for important causes."

I return to that name via a book: Amir Levine and Rachel Heller have recently published Attached, which I haven’t got my hands on yet, but thanks to social advertisement, I am very tempted to buy (the book has a facebook page and a dedicated website, but if there was only one link I would advise to follow, it would be the NPR interview with the authors).

However in trying to mentally place Attached in my own taxonomy of maybe-better-than-your-average-POP-psychology reads, I recalled that Harville Hendrix’s book titled Getting The Love You Want was still in my to read list. I need to say that I love Hendrix’s honesty, and I somewhat suspect that Attached is most likely Hendrix’s work rewritten with the twist of “modernity”, as we understand it now in the glorious 21^st century. The century of Individual (at least it is the Age of Individual for my generation – Gen X – which should go by way of a disclaimer, I am very sorry for myself to belong to).

So I took on Getting… . Reading it was so very aggravating. If I could compare this self-help sort of a book to a serious novel, I would courageously say it was way more sad than Jude the Obscure by Thomas Hardy (would be fun to analyze Jude and Sue’s relationship via attachment theory, wouldn’t it?). My primary reaction was to numerous realizations that the book offered that spoke for absolute obligation to work hard for everyone who is interested in achieving the ultimate growth. The second wave of sadness was thinking of marriages that I know of that dissolved. After what seemed as a huge journey that I made in understanding complexity and complications, I’m back in square one: those marriages had all the promise in them, two perfect people each, and I regret, I regret with full weight of the world’s madness that they broke down and devastated lives while their goal was so close, so nano-distance close to finding the path to healing.

"If the son of a depressed, sexually repressed mother chooses to marry a depressed, frigid wife, how can he recapture his sensuality and joy? If a girl whose father died when she was young moves in with a man who refuses to marry her, how can she feel loved and secure?"

True, the book is more or less for couples. Not daters, but committed couples. Realization for us daters: don’t worry, until the ring is on it, you can be whoever you want and behave however you wish, it will all be of no consequence, so shed the illusion you can do anything (alone, you can’t), and don’t crack your back carrying the stone of responsibility for failure: as you, or your partner never truly committed to one another, failure you could not escape. The pain of inevitable breakup is only that there is always one who might have committed in their heart, and the lizard brain sends us either into grief or hostility – depending on our neurological design. Just to be clear, Hendrix does not speak of this in the book, this is what I got from in between the lines. It helped that since I started reading the book, I had some interesting dream experiences: every night I dreamt of what it looked like the last close encounter with some of my platonic beaus (I finally found the psychological meaning of the many platonic stories I had: those were the most honest and responsible people of my life! It is good to have cherished memories of people not crossing boundaries, intuitively. I wish all the best for them, now that it is consummated in my brain. And those were some of the most fun dreams!).

My little e-reader got scribbled with interim conclusions… all over my copy of the book.

• People are all good.They make perfect sense.
  
• In a hopeful couple, two people are inherently incompatible ("compatibility" is bogus, an inpossibility, a wishful thinking, and a dangerous rationalisation).
• Both will either grow and heal each other, or hurt each other – it solely depends on how much they are willing to learn to want to be truly caring (loving is not enough).
• One thing I suspect to be true is that a person can probably love countless times, but there is only a finite number of encounters in one’s life where there is a chance that another person would be able to care for them the way that a Spouse would... Herein lies the tragedy.
• Your work is NOT to nurture relationship/team, but specifically your beloved (i.e., not you, not your relationship, but your partner, the individual person – this was somewhat surprising to me but made perfect sense).

And so, the third wave of sadness strikes when I think that the "market" required/needed the new book, Attached, that takes a much less hopeful and promising perspective. I anticipate that Attached is somehow into that same old compatibility myth, as it sheds light on how to recognize and run fast away from a person who your attachment style is "incompatible with". A much needed skill (that I need to master quick) in today's realm... But it does not add to the marvelous WHAT IF THE WORLD STILL HAS A CHANCE TO BECOME BETTER?

Now to leave this entry, one passage about Hendrix's isolaters, and Levine's avoidants. Here, maybe, it all should start... with the examination of unconscious weapons of massive destruction.

"By asking my clients a simple question, "What does your spouse do to avoid you?" I have come up with a list of over three hundred different answers. According to my informants, their mates were: "reading romance novels," "disappearing into the garage," "camping out on the phone," "worshiping the car," "spending too much time with the kids," "volunteering for every committee at church," "spending too much time with the boat," "spending time at her mom's," "having an affair," "avoiding eye contact," "memorizing every word of The New York Times," "falling asleep on the couch," "being a sports junkie," "coming home late for dinner," "fantasizing while making love," "being sick and tired all the time," "not wanting to be touched," "four Scotches a night," "spending too many evenings at the Rotary," "lying," "refusing to make love," "having sex but not making love," "living on the tennis court," "bulimia," "jogging ten miles a day," "going on weekend fishing trips," "going shopping," "having his own apartment," "daydreaming ," "refusing to talk," "smoking marijuana," "working on the house all the time," "masturbating," "playing his guitar," "keeping separate bank accounts," "picking fights," "reading magazines," "doing crossword puzzles," "refusing to get married ," and "going to taverns."

Marcel Proust, À la recherche du temps perdu

So I lost the draft "intro" to this post, but let it be, it was nice, joyful, and yet I am not into rewriting it. I finished the two books of "Swann's Way", and found it beautiful. It took so long to read because of the way it is a demanding read: it takes full attention, does not leave room for a single wandering thought. So I would read it for 30 mins in the morning. It's like sleepy, but full of meaning, contents and care conversations with every woman's dream lover (Gowd, tell me a human with such capacity at least theoretically exists!). Marcel Proust, seemingly, gives support to the way I live, which is the way I read, the way I regard everything that I find to be aesthetically appealing: it's all impressionist. If there were no moments of beauty around, I do not know how it would be possible to live, with knowledge of what we know. So here are all the moments that captured me.

Book I (vol. 1)

p. 11
(...) comme l’hirondelle de mer qui a son nid au fond d’un souterrain dans la chaleur de la terre.

p. 16
Quelquefois quand, après m’avoir embrassé, elle ouvrait la porte pour partir, je voulais la rappeler, lui dire « embrasse-moi une fois encore », mais je savais qu’aussitôt elle aurait son visage fâché, car la concession qu’elle faisait à ma tristesse et à mon agitation en montant m’embrasser, en m’apportant ce baiser de paix, agaçait mon père qui trouvait ces rites absurdes, et elle eût voulu tâcher de m’en faire perdre le besoin, l’habitude, bien loin de me laisser prendre celle de lui demander, quand elle était déjà sur le pas de la porte, un baiser de plus.

p. 33
(…) cette angoisse qu’il y a à sentir l’être qu’on aime dans un lieu de plaisir où l’on n’est pas, où l’on ne peut pas le rejoindre, c’est l’amour qui la lui a fait connaître, l’amour auquel elle est en quelque sorte prédestinée, par lequel elle sera accaparée, spécialisée ; mais quand, comme pour moi, elle est entrée en nous avant qu’il ait encore fait son apparition dans notre vie, elle flotte en l’attendant, vague et libre, sans affectation déterminée, au service un jour d’un sentiment, le lendemain d’un autre, tantôt de la tendresse filiale ou de l’amitié pour un camarade.

p. 48
Mais à l’instant même où la gorgée mêlée des miettes du gâteau toucha mon palais, je tressaillis, attentif à ce qui se passait d’extraordinaire en moi. Un plaisir délicieux m’avait envahi, isolé, sans la notion de sa cause.

p. 48
Il m’avait aussitôt rendu les vicissitudes de la vie indifférentes, ses désastres inoffensifs, sa brièveté illusoire, de la même façon qu’opère l’amour, en me remplissant d’une essence précieuse : ou plutôt cette essence n’était pas en moi, elle était moi. J’avais cessé de me sentir médiocre, contingent, mortel. D’où avait pu me venir cette puissante joie ? Je sentais qu’elle était liée au goût du thé et du gâteau, mais qu’elle le dépassait infiniment, ne devait pas être de même nature.

p. 58
(…) mon temps n’est pas si cher ; celui qui l’a fait ne nous l’a pas vendu (…)

p. 70
Tâchez de garder toujours un morceau de ciel au-dessus de votre vie (...)

p. 87
Mais tous les sentiments que nous font éprouver la joie ou l’infortune d’un personnage réel ne se produisent en nous que par l’intermédiaire d’une image de cette joie ou de cette infortune.

p. 89
Car si on a la sensation d’être toujours entouré de son âme, ce n’est pas comme d’une prison immobile : plutôt on est comme emporté avec elle dans un perpétuel élan pour la dépasser, pour atteindre à l’extérieur, avec une sorte de découragement, entendant toujours autour de soi cette sonorité identique qui n’est pas écho du dehors, mais retentissement d’une vibration interne. On cherche à retrouver dans les choses, devenues par là précieuses, le reflet que notre âme a projeté sur elles ; on est déçu en constatant qu’elles semblent dépourvues dans la nature, du charme qu’elles devaient, dans notre pensée, au voisinage de certaines idées ; parfois on convertit toutes les forces de cette âme en habileté, en splendeur pour agir sur des êtres dont nous sentons bien qu’ils sont situés en dehors de nous et que nous ne les atteindrons jamais.

p. 154
La plupart des prétendues traductions de ce que nous avons ressenti ne font ainsi que nous en débarrasser, en le faisant sortir de nous sous une forme indistincte qui ne nous apprend pas à le connaître.

p. 218
Dans sa grâce légère, elle avait quelque chose d’accompli, comme le détachement qui succède au regret.


Book II (vol. 1)

p. 19
On a beau être blasé sur les femmes, considérer la possession des plus différentes comme toujours la même et connue d’avance, elle devient au contraire un plaisir nouveau s’il s’agit de femmes assez difficiles – ou crues telles par nous – pour que nous soyons obligés de la faire naître de quelque épisode imprévu de nos relations avec ells (…)

p. 52
(…) il s’habillait tout en songeant à Odette et ainsi il ne se trouvait pas seul, car la pensée constante d’Odette donnait aux moments où il était loin d’elle le même charme particulier qu’à ceux où elle était là.

p. 111
Vivant dans une famille provinciale qui avait peu de relations, n’allant guère au bal, elle s’était grisée dans la solitude de son manoir, à ralentir, à précipiter la danse de tous ces couples imaginaires, à les égrener comme des fleurs, à quitter un moment le bal pour entendre le vent souffler dans les sapins, au bord du lac, et à y voir tout d’un coup s’avancer, plus différent de tout ce qu’on a jamais rêvé que ne sont les amants de la terre, un mince jeune homme à la voix un peu chantante, étrangère et fausse, en gants blancs. Mais aujourd’hui la beauté démodée de cette musique semblait défraîchie. Privée depuis quelques années de l’estime des connaisseurs, elle avait perdu son honneur et son charme et ceux mêmes dont le goût est mauvais n’y trouvaient plus qu’un plaisir inavoué et médiocre.

p. 155
Mais voici qu’à l’affaiblissement de son amour correspondait simultanément un affaiblissement du désir de rester amoureux. Car on ne peut pas changer, c’est-à-dire devenir une autre personne, tout en continuant à obéir aux sentiments de celle qu’on n’est plus (…)

p. 159
« Dire que j’ai gâché des années de ma vie, que j’ai voulu mourir, que j’ai eu mon plus grand amour, pour une femme qui ne me plaisait pas, qui n’était pas mon genre ! »

p. 170
(…) mais de ce Temps imaginaire où nous situons non pas un seul voyage à la fois, mais d’autres, simultanés et sans trop d’émotion puisqu’ils ne sont que possibles – ce Temps qui se refabrique si bien qu’on peut encore le passer dans une ville après qu’on l’a passé dans une autre – et leur consacra de ces jours particuliers qui sont le certificat d’authenticité des objets auxquels on les emploie, car ces jours uniques, ils se consument par l’usage, ils ne reviennent pas, on ne peut plus les vivre ici quand on les a vécus là (…)

p. 204
Les lieux que nous avons connus n’appartiennent pas qu’au monde de l’espace où nous les situons pour plus de facilité. Ils n’étaient qu’une mince tranche au milieu d’impressions contiguës qui formaient notre vie d’alors ; le souvenir d’une certaine image n’est que le regret d’un certain instant ; et les maisons, les routes, les avenues, sont fugitives, hélas ! comme les années.